Dª Ignorancia y el pollo de CSI

Una conversación sobre alimentación, entre café y café, terminó siendo ilustrada por los recuerdos de uno de los contertulios, según iba rememorando los momentos de su infancia rural dedicados a “la matanza de cerdos”.

Hoy en día, nosotros, ciudadanos urbanos, tan alejados de cualquier cosa que parezca “natural”, apartaríamos a nuestros niños de esas estampas “tan crueles como inhumanas” que la muerte de algún animal, para nuestro sustento, pueda acarrear. En cambio, para nuestros padres y abuelos, el criar animales para su consumo era tan habitual como conocer y ejecutar las técnicas habituales y necesarias para hacerlos terminar en la olla.

“Doble moral” apuntaba otra de las participantes, “me encanta una buena chuleta, pero no soporto el “maltrato” de los animales”.

Y entre ese intercambio de recuerdos, me vinieron a la cabeza dos frases distintas, una de mi padre “los jóvenes de hoy son expertos en cosas que la gente mayor no sabe y nosotros somos veteranos en otras labores en las que los jóvenes son ignorantes” y otra de mi madre “Si hoy, les dejaran en el monte con un cuchillo y poco más, se morirían de hambre porque ni siquiera saben pelar un pollo”.

EL EXTRAÑO CASO DE Dª. IGNORANCIA Y EL POLLO

Creo que ya está demostrado científicamente que el conocimiento de las integrales, fuerzas de rozamiento, gramática inglesa, cuantiosos conocimientos sobre historia universal y dominio del siglo de oro no garantizan que uno esté “preparado” para esta vida.

Apenas llevaba unos meses gestionando mi labor como ama de casa, cuando decidí que una buena herramienta de ahorro sería aprovechar las ofertas que la carnicería del barrio ofrecía. En aquellos momentos, aún seguía consultando a pies juntillas la hoja de cuaderno donde había apuntado “las directrices generales” de cualquier guiso que le había pedido a mi madre antes de partir, pero había olvidado un gran detalle: el despiece de animales, al menos, los más comunes: pollos, conejos, pescados, etc. (Foto del original)

Armada con más moral que sentido común, le dije a la dependienta: “Póngame un pollo entero”, me preguntó “ ¿Se lo troceo? ” y en un derroche de autosuficiencia contesté “No, no, no se moleste, lo hago yo en casa”. Pero ¡qué bonita es la ignorancia mezclada con la inocencia! pero también ¡qué peligrosa!.

Y con el pollo entero en la bolsa llegué a mi casa. ¡Qué subidón! ¡Qué nervios! ¡Qué… qué….. ¿qué tengo que hacer ahora?.

Sobre la fría encimera de granito, yacía el cadáver de un pollo que parecía mirar como diciendo “ Acaso ¿te hice mal? ”.

Al fondo, la música de un western televisivo de cadena local ponía la banda sonora a un acto “inhumano”, pero muy normal entre pollos, tanto que si vinieran con instrucciones se podría leer en letras grandes “VACIAR Y DESPIEZAR ANTES DE COCINAR”.

A un lado, ese “maravilloso” juego de cuchillos con su mamotreco de madera que alguien siempre acababa regalando a unos recién casados y que nunca cortan como aparentan.

Enfrente, YO, con toda mi ignorancia en plena efervescencia y tantas dudas que una más hubiera provocado un desbordamiento cerebral.

“No será tan difícil, digo yo, la chica de la carnicería le mete dos hachazos y lo deja listo en dos segundos”. Mientras, el pollo conseguía ponerme aún más nerviosa con su “mirada perdida”, hasta tal punto que le cambié la cabeza de posición para que dejara de condenarme. Intentaba recordar como lo habría hecho mi madre. “Me cachis, tendría que haberme fijado más en lugar de hacer ascos y alejarme del pollo hasta el momento de servirlo en la mesa. ¡Hum, qué rico le quedaba siempre!.

Era una cuestión personal, un asunto entre el pollo y yo. No podía dejarme vencer, así que cogí el machete del juego de cuchillos y .... ¡ zass !, adiós cabeza y patas que era lo más fácil y lo que tenía más claro.

Aquello más que una sesión culinaria se convirtió en una mezcla de acto carnicero y autopsia aviar, solo me faltó coger una muestra para hacerle el ADN, pero hubiera resultado excesivo.

Al final, el pollo acabó triturado en su totalidad dándole sólo la oportunidad de acabar en un guiso o una paella. No se diferenciaba lo que era pechuga, ni muslo, ni alitas, todo era un amasijo de pollo y parte de la culpa era del juego de cuchillos; los usé todos, pero cortaban igual de mal.; el resto mía, por meterme en berenjenales ajenos.

Escondí mi inexperiencia en el arte de despiezar un ave tras una buena cocción y una salsa que quitaba el sentido, pero estuvimos comiendo pollo tres días.

Pero no me di por vencida. Cuando ya nos habíamos olvidado de tanto pollo en salsa, cogí valor, me fui de nuevo a la carnicería, dije “Quiero un pollo entero” y cuando me preguntó la carnicera “ ¿Se lo troceo? ” le dije: “Si, por favor, pero puedes hacerlo despacio y me lo explicas, yo no sé y en lugar de despiezarlo, hago hamburguesas”.

Muy amablemente, aquella mujer me dedicó los siguientes minutos, al tiempo que me ilustraba, paso a paso, los cortes necesarios para sacarle el mejor provecho al plumífero.

No quiero ni imaginarme lo que hubiera pasado de tener que “matar” al pollo; aún hoy estaría corriendo tras él, dejando que muriera por causas naturales, porque hay que reconocer que existen “artes” que no dominamos, aunque creamos que somos unos artistas y el primer paso para subsanarlo es aceptar que Dª Ignorancia somos todos, en más o menos medida.